пацан шестидесяти лет
рыбацкий поселок на берегу атлантического океана. вечер. оазыгралась буря. в низкие дубовые двери портового кабачка входит сутулая тень. его глаза впиваются в прокуренный сумрак бара, со лба на крючковатый нос стекают струйки воды. он снимает промокший брезентовый дождевик и ставит тяжелую керосинку на стол. в четыре гулких шага пересекает бар, садится за стойку и, откинув со лба непослушную прядь волос, вперивает бетонный взгляд в бармена.

упирается костлявыми локтями в стойку бара и говорит:

-двойной бурбон со льдом, как обычно... и,знаешь, приятель, не убирай бутылку далеко.

отхлёбывает первый глоток, щелчком выбивает слегка подмокшую сигарету из мятой пачки и тихо закуривает. портовые барышни с нелепыми прическами смотрят из-под ресниц.



одним глотком я допиваю бурбон, гашу сигарету, включаю компьютер, вхожу в аутлук. барышни коллеги утыкаются в свои мониторы и больше на смотрят из-под ресниц. а за окном так же бурлят мутные потоки североатлантического ливня